亲爱的波妞: 琴盒敞着口靠在墙角夕阳的金辉漫进来给那六根紧绷的钢弦镀上一层暖光。
我蜷在沙发里指尖还泛着不正常的红碰一下就像有细针在扎。
你还记得上周二那个傍晚吗? 霞光把窗棂染成蜜色时我正把吉他往沙发上摔——那把云杉木吉他琴颈还沾着我没忍住的泪滴像落了一串碎星星。
说起来那吉他原是你挑的三周年礼物。
你撞见我对着手机弹唱视频出神了三回转头就托云南的朋友寻来这把琴。
云杉木的纹路在光下像淌着浅溪琴颈内侧刻着几粒细小白星。
你当时捏着我的手指去摸那些小白星: “你看就算弹错了也别怕抬头瞧见它们就知道功夫还在等你呢。
” 刚拆开琴盒那天我抱着它在客厅转了半宿。
松脂的清苦混着你身上的肥皂香漫过来琴身被我蹭上点体温倒像一把有了活气的老物件。
我那时总以为指尖碰上弦就能弹出视频里的温柔哪想到后来这六根钢弦会把指腹磨得发亮连眼泪都要替它说好话。
可真练起来才知道浪漫这东西从来都带着点疼。
第一天按C和弦左手食指就被弦勒出一道红痕像一条细红绳缠在指节上。
你下班回来看见非要拉着我去药店买创可贴还特意向店员要了那种带透气孔的说“不能闷着咱们的小吉他手还得靠这几根手指吃饭呢”。
到了上周二我跟自己较劲非要拿下《送别》的前奏。
那段琶音要在16秒内换三个和弦我无名指按在一弦三品上像被夹在老虎钳里似的。
练到第五遍时指尖突然一阵发麻我低头一看四个指尖都红得发亮指腹上还起了一层细密的白泡像沾了一圈盐粒。
“什么破曲子!” 我把拨片往琴盒里一摔声音带着哭腔。
吉他斜斜地躺在沙发上琴头的旋钮晃了晃像在委屈地眨眼。
我蜷起手指往掌心藏却被刚进门的你撞了个正着。
你手里还拎着菜市场买的青菜塑料袋上的水珠顺着提手往下滴在地板上洇出小水痕。
“怎么了这是?”你把菜往厨房一放就快步走过来鼻尖上还沾着点外面的凉气“我在楼道就听见咱们家吉他‘哭’了。
” 我没说话光盯着自己发红的手指眼泪却不争气地掉下来。
不是疼得受不了是气自己没出息——学画画时总把天空涂成灰紫色学包饺子能把馅漏得满锅都是现在连几根琴弦都搞不定。
你蹲下来视线跟我平齐突然伸手把我的手轻轻掰开。
“别动”你的掌心温热带着刚握过青菜的潮气轻轻把我的手指往你手心里拢: “我妈以前纳鞋底指尖磨出的茧比这厚多了她说手上的泡啊茧啊都是功夫在跟人打招呼呢。
” 你的拇指在我指腹上慢慢揉着力道轻得像春风拂过水面。
那点麻疼渐渐被暖意盖了过去我能感觉到你掌心的纹路还有虎口处那道修自行车时被链条蹭出的浅疤—— 那是上个月你帮三楼李奶奶修老自行车时留下的当时流了血你却笑着说“这叫跟老物件交了回朋友”。
“你看啊”你举起我的手对着光指尖的红在夕阳里透着点透明“这说明咱们用力了。
我小时候学骑二八自行车膝盖摔得青一块紫一块我爸说‘疼就对了这是车在教你怎么跟它好好相处’。
” 我忍不住笑了抽噎着说: “自行车能跟人好好相处这吉他就是跟我有仇!” 你也笑伸手揉了揉我的头发掌心的温度从头顶漫下来。
“傻姑娘”你起身去书房翻出一个小铁盒里面装着你攒的各种药膏“我给你找个好东西。
” 那是一罐无色的膏体你说这是单位老中医给的说是用蜂蜡和薄荷油调的专治手上的磨伤。
你挖了点在掌心搓热再轻轻敷在我指尖上凉丝丝的舒服极了。
“你知道吗”你边揉边说“以前戏台子上的武生练刀枪把子手掌磨出的茧能当砂纸用。
他们说‘台上一分钟台下十年功’这功啊就是靠疼一点点喂出来的。
” “我又不是武生”我嘟囔着心里的火气却消了大半“我就是想弹首歌给你听而已。
” “我知道。
”你把药膏盖子盖好突然起身从琴盒里拿出吉他。
“但咱们不急。
你看这云杉木在山里长了二十年才被做成吉他它都等得起咱们还差这几天?” 你抱着吉他坐在我旁边手指在琴弦上轻轻拨了下音色像山涧流水似的清亮。
“来我教你个偷懒的法子”你把我的手放在琴颈上“按和弦时手腕抬一点像端着碗水似的这样指尖就不用跟琴弦硬碰硬了。
” 你的手指覆在我的手上带着药膏的清凉一起按在和弦上。
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